Flash Fiction: He  said  to  ask  you  this

By Sobia Ali

Everyday,  I  wait  till  your  father  has  gone  out  to  work, before  I  come  into  your  room  to  wake  you  up. He  does  not  like  my  attention  being  diverted  when  he  is  at  home. I  think  he  is  a  little  jealous  of  you. Or  perhaps  of  me, that  I  am  going  to  be  with  you  all  day  when  he  has  to  be  away. You  know  otherwise  he  is  absolutely  devoted  to   you, and  won’t  ever  like  to  part  from  you.

I  open  the  door  slowly, lest  I  startle  you. You  lay  there  on  the  dainty  curtained  bed, quite lost  under  the  flurry  pink  bed  sheets  and  blankets. For  a  moment I  panic  that  you  are  not  there. That  they  were  right, those  women  in  white  uniforms. Then  a  soft  pink  little  hand  peeps  out, a  small  plump  foot  jumps  out  of  all  that  velvety  pile. And  I  almost  laugh  out  loud  when  I  see  you  hacking  away  at  coverlet  in  anger  to  remove  it  from  your  face. I  remove  it  for  you, suddenly  impatient  to  see  your  milky, moon  face, haloed  in  curly  shiny  black  hair.

I  give  my  finger  to  you  to  hold  and  take  to  your  mouth. You  suck  and  bite  it  with  small  uneven  gummy  gums. I  tickle  your  belly, kiss  your  hands  and  feet, then  lift  you  unto  my  lap. I  giggle  as  your  thin  lips  curl  around  my  nipple  and  your  red  busy  tongue  lap  up  the  milk, gulping, slurping. How  I  love  to  suckle  you, baby.